Je dessinais des souvenirs. Les miens. Mais aussi ceux de Vieux-Grand-Papa. Et il en avait encore beaucoup dans sa mémoire usée. Elle était tellement usée qu'elle avait des trous. Des trous par lesquels s'échappaient les souvenirs. Des souvenirs perdus pour toujours, parce qu'il ne les avait pas écrits dans son calepin.