Il y a quelques années, j'avais eu à Chypre une longue conversation nocturne avec un inconnu. Cet homme me confessa le secret qui brûlait sa vie. Il en parlait comme d'un mauvais rêve, dont il ne semblait pas pressé de sortir. «C'est la première fois que je passe aux aveux, me dit-il. Ce confiteor va me permettre de jeter un peu de sel sur mes plaies. Puisque l'espérance d'une consolation m'est refusée, j'en suis réduit à aimer ma douleur.» J'avais presque oublié cette rencon